Fuad Gonzalo Chacón T.

Nueva York acaba de experimentar uno de los acontecimientos culturales más trascendentales del año, el cual, curiosamente, no se trata de una apertura ni de una inauguración sino todo lo contrario, de un cierre:

La cosa con Abdulrazak Gurnah (Nobel 2021) es que sus fotografías en internet están fidedignamente al día con la imponente apariencia de su yo actual.

Y, pues, ha vuelto a suceder. Por segunda vez en tres años, el Premio Planeta recae en un presentador de televisión del Grupo Atresmedia.

Finalmente, la duda ha sido despejada y no hubo giro de guion inesperado, batacazo de último minuto ni sorpasso alucinante por la derecha.

Cuando se confirmó oficialmente que la obra colosal de Michael Chabon, y flamante ganadora del Pulitzer de 2001, “Las Asombrosas Aventuras de Kavalier and Clay” iba a ser finalmente adaptada como ópera, el primer gran sorprendido tuvo que haber sido, sin lugar a dudas, el mismísimo Michael Chabon.

Es por culpa de nuestro frenético mundo actual, movido por una adictiva inmediatez hacia todo y una cada vez más reducida capacidad de concentración, que las presentaciones literarias han tenido que adaptarse a marchas forzadas al nuevo auditorio al que se enfrentan, pasando de ser auténticos coloquios de pensamiento para el debate de ideas profundas y en los que bien podías echar la tarde absorto en conversaciones de altísimo nivel, a ser intercambios fugaces de no más de 60 minutos, con una sección para preguntas flojas del público, en los que el invitado trata de sacar sus mejores ases de la manga en un contrapunteo a contrarreloj para conseguir un buen reel que subir a la cuenta de Instagram de la editorial de turno.

Había mucha expectativa alrededor de la última edición del Premio Booker Internacional, pues a la final había llegado uno de los libros más comentados del año pasado, “El Volumen del Tiempo I”, la piedra fundacional del totémico proyecto de siete entregas de la danesa Solvej Balle, quien dejó en el camino a “Solenoide”, obra del gran favorito para llevarse el galardón y eterno candidato al Nobel, Mircea Cărtărescu.

Estamos a poco más de un mes de que la puerta de la sala de conferencias de la Academia Sueca se abra una vez más, como todos los octubres, para anunciar al flamante nuevo ganador del Nobel de Literatura de este año. El inminente sucesor de Han Kang (Nobel 2024) será el número 118 del consecutivo en alzarse con el galardón, pero a pesar de que seguimos acumulando nombres y títulos a la ya de por sí extensa lista de miembros honorarios del Olimpo literario, no consigo quitarme de encima la misma inquietante sensación de que el canon actual de las librerías parece haber emergido poco después del 2000 y que antes de ello sólo existían García Márquez, Saramago, Faulkner y Hemingway.

Hace ya muchísimo tiempo, la última vez que invertí un verano entero inventariando los títulos sin leer de mi biblioteca, llegué a una inquietante conclusión matemática: podría dejar de comprar libros durante aproximadamente tres años y, aun así, seguiría teniendo alguno pendiente de empezar.

Así como muchas personas a lo largo del día consultan la cotización de sus acciones y criptomonedas para constatar con tranquilidad el estado de su fondo de jubilación, yo he desarrollado una disciplina mucho más mundana, aunque no por ello menos entretenida ni académica, para estar al tanto de la evolución del mercado secundario de libros en España.

Mientras en la última edición de los Premios Oscar el planeta entero estaba pendiente del mano a mano entre “Anora” y “El Brutalista”, aguardaba por la posible resurrección dorada de Demi Moore con “La Sustancia” e ignoraba el pedazo de spoiler global que nos habían colado con “Cónclave”, una película acabada de estrenar y con distribución limitada para ciertos cines selectos de Estados Unidos se coló por la ventana en la lista final de las candidatas a mejor película: “Los Chicos de la Nickel”.

El ensayo que me dio el ingreso a la facultad de derecho de la Universidad de Columbia tenía tres páginas a doble espacio y, a pesar de ir redactándolo en mi mente durante meses, lo terminé al filo de la medianoche del día de cierre de inscripciones luego de milagrosamente haber perdido un avión por no llevar conmigo el carné de vacunas de mi perro, quien dormía plácido en mis piernas e ignorante de los contratiempos que vivimos juntos aquella noche en el aeropuerto mientras yo acababa el documento y daba los últimos clics para pulirlo antes de su envío. Esas pueden ser fácilmente las 800 palabras más importantes que haya escrito en toda mi vida.