José Nodier Solórzano Castaño

Es muy difícil para los quindianos salir a votar. Votamos por el padre Carlos Eduardo Osorio, y si bien se paró la cascada de corrupción, dos hechos oscurecen su gestión: en lo político ayudó a elegir a un congresista del Centro Democrático —el espeluznante chillido de la caverna—; y del otro, no controló la politiquería y el descarado amiguismo de algunos de sus secretarios.

En medio del berenjenal mediático y de redes sociales de la indagatoria al senador Álvaro Uribe Vélez, el abogado Diego Cadena declaró que trabajaba en el derecho de día y en las noches, torcido, era una especie de gángster. 

No han sido buenas las reelecciones de funcionarios por interpuestas personas. 

Cuando las sociedades viven crisis, los académicos, intelectuales y escritores están llamados a marchar al frente, así sea para decir que debemos detenernos o echar pie atrás. 

Nacemos con una música de fondo. Las aguas del útero, sus sonidos, nos forman según la velocidad de su oleaje. Las madres cantan al lado de una cuna de madera, donde rebotan los ritmos de la vida. Vamos configurando, con la percusión de nuestros dedos, la banda sonora de la existencia, como si fuera una entraña más, dispersa, fluida e interconectada por todo el organismo.

Conocí en 1994 a una mujer de leyenda para la Villa de Baudilio. Entré a un ascensor del edificio Torres Fenicia, en Bogotá, y allí estaba: bajita, bonita y cabizbaja. De inmediato, como éramos vecinos, preguntó mi nombre y que si era cierta mi procedencia de Calarcá. Cuando le confirmé, me invitó a comer fríjoles en su apartamento y me interrogó por mi lugar de trabajo en Bogotá. Le conté que era asesor de comunicaciones del alcalde Jaime Castro. Amaba, sin reato alguno, a los calarqueños: era doña Lucelly García de Montoya. 

Los seres humanos, vaciados en sacos de nervios, vivimos de ilusiones precarias. 

Existe una escritura correcta, que informa lo requerido. Es un lenguaje funcional, propio de burócratas de la palabra. No denuncia la violencia inflingida por terceros y menos el dolor del alma. 

En todos los tiempos construimos a la medida, según el tamaño de nuestros huesos, infiernos propios y purgatorios compartidos. Propios porque vivimos de deseos infinitos y ansiedades que nos llevan a cercar el fuego que nos consume. Y angustias compartidas porque aceptamos, como borregos, los poderes externos que nos amilanan. Como bien lo dice Henry David Thoreau, el célebre escritor norteamericano de la Desobediencia civil: se podría definir el cielo como el lugar que los hombres evitan”.

A veces los pueblos necesitan volverse sobre sí mismos y desandar su historia. Mirarse en el espejo y retrotraer de esa imagen proyectada lo mejor de sus gestos, de sus mohines y hábitos de antaño, para reconocerse como parte de una tradición.

A muchos colombianos, desde hace tiempo, no nos gusta la mutación, monolítica y pétrea, de la personalidad de Gustavo Petro, el líder de la Colombia Humana. 

Poco a poco la anomalía se vuelve paisaje. Aceptamos la amenaza externa o la tos irregular como parte de un ecosistema que nos atañe y condiciona. Volvemos el populismo una forma de asistencialismo propio, entrañable, que mantiene la realidad inalterada.

A cierta edad, cuando ya no vamos a cambiar el mundo —porque la realidad nos ha domesticado—empezamos a entender, con cierta gravedad, que el próximo minuto, el lugar donde estamos, esta máquina de palabras, las sonrisas que vemos, el gesto de dolor que descubrimos en el otro, el leve desapego de nuestras rodillas, la indiferencia de nuestros codos, la pasión de una muchacha por aprender, la negligencia de un muchacho por el poder, el aleteo de un loro, casi todo lo que está próximo y vivo, nos compete.